Meu Deus, o que é que eu fiz ao meu filho? O pobre miúdo está preocupado comigo porque eu não consigo manter a calma à frente dele o tempo suficiente para lhe sorrir, beijar e abraçar a despedida no hall de entrada da casa dos meus sogros durante uma entrega de rotina. Esforcei-me tanto para manter a minha voz firme e clara, os meus olhos para não verterem lágrimas e a minha boca numa espécie de formato de sorriso, mas o meu corpo traiu-me quando me inclinei para um abraço e senti a sua pequenez a envolver-me. A minha voz tremeu, o meu peito pesou, o meu sorriso transformou-se numa carranca feia de chorar, os meus olhos derramaram lágrimas e começaram a surgir soluços sufocantes. O meu filho afastou-se de mim e perguntou: "O que se passa, mamã? Porque é que estás triste? Eu respondi: "A mamã sente muito a tua falta todos os dias e gostava de poder passar o dia todo contigo, mas a mamã tem de trabalhar hoje e eu não quero, só quero o meu menino, dói-me o coração". Comecei a chorar incontrolavelmente outra vez, lutando contra o nó na garganta, esforçando-me por o afastar e manter esta torrente de lágrimas à distância até estar na segurança do meu carro, sozinha.
Era como lutar contra a maré, não era possível.
"Mamã, espera, vou buscar gelo para ti. Vou pôr-te melhor." Ele foi para a cozinha e eu ouvi as gavetas a bater e a gaveta do congelador a abrir-se e ele desceu os poucos degraus até ao patamar e entregou-me um saco com cubos de gelo e encostou-os ao meu peito. "Mamã, toma, este gelo vai ajudar o teu coração a doer menos, desculpa mamã, vês? Já te pus melhor". A sua vozinha tão cheia de segurança, certeza e bondade entrou no meu peito e agarrou-se ao meu coração com mais força do que alguma vez tinha sentido. Agarrei-me ao saco de gelo contra o meu coração, rezando silenciosamente para que ele congelasse realmente o meu coração, congelasse a tristeza, a culpa, a vergonha, o arrependimento e a mágoa pura e crua que carrego comigo todo o dia, todos os dias, por não ter sido tudo o que queria ser para esta pequena pessoa a quem prometi o mundo quando ela chegou.
É apenas mais um dia nesta vida que escolhi, a luta é real, mas eu continuo a lutar. E dou palmadinhas nas costas a mim próprio por criar um rapazinho tão emocionalmente inteligente e disponível. Devo estar a fazer alguma coisa bem. E o mesmo se passa com todas as mães que trabalham por aí. Se alguém me pergunta qual é a maior luta em relação ao meu negócio, a resposta é sempre que estou cheia de culpa, tristeza e frustração por me afastar do meu filho, do meu marido e da minha família, e que estou sempre a tentar desesperadamente encontrar um equilíbrio entre o trabalho e a casa, e que muitas vezes falho nisso. Eu sabia que ser uma mãe trabalhadora não é uma tarefa fácil, mas não fazia ideia de como seria verdadeiramente difícil quando me lancei de cabeça no desenvolvimento de uma marca e me tornei empresária. Nunca sonhei que o meu filho estaria a tentar curar o meu coração partido aos 4 anos, com ziplock e tudo. Sinto que, ao partilhar a minha luta pessoal de forma tão aberta e sem pedir desculpa, isso ajudará a trazer cura, conforto e esperança a todas as outras mulheres que estão a travar a mesma batalha de forma corajosa, silenciosa e feroz com tudo o que têm. Sei que estão por aí, vejo-as a tentar como eu. Todas. Único. dia.
Isto é o que nós somos. Isto somos nós.
Acordamos todos os dias prontos para começar a trabalhar, com a mente a correr com a lista de afazeres, mas com a preocupação de não sair da cama diretamente para o nosso e-mail, mas de parar e dar um beijo de bom dia aos nossos filhos antes de pegarmos no telemóvel. Por vezes, escorregamos e a culpa apanha-nos pela garganta, e passamos mais cinco minutos sentados com eles no sofá a ver a Patrulha Pata e a pôr o braço do homem lego que caiu enquanto dormiam com ele na cama. Eles estão felizes e agradecidos, acabámos de consertar tudo o que estava errado no mundo deles, e esse sentimento conserta o nosso por um breve momento.
Fazemos sacrifícios que são graves para a nossa saúde, bem-estar mental e bem-estar geral e isso tornou-se rotina. Não nos queixamos muito disso, colocamos uma cara corajosa e usamos frases como "Posso dormir quando estiver morto" e "Sem coragem, sem glória" e "Está na hora de vestir as cuecas de menina crescida" e "Trabalhar duro agora para poder brincar mais tarde" e continuamos a avançar alimentados pela crença de que todo o nosso trabalho árduo e sacrifícios vão compensar. E vão, se seguirmos os nossos planos. Temos a certeza disso e somos incansáveis na perseguição dos nossos sonhos. Choramos muito. Muito mesmo, e por vezes em momentos em que preferíamos fazer tudo menos chorar, mas caramba, é o que acontece quando há tanta paixão e amor envolvidos no nosso trabalho, ou quando o nosso coração está a doer, desejando apenas colocar a loucura do mundo em pausa para podermos ter um dia com os nossos filhos. E não podemos, há tanta coisa em jogo, acabámos de conseguir uma parceria com uma marca que ambicionamos há anos, ou temos um prazo a aproximar-se para o nosso maior contrato de sempre.
Somos resilientes, criativos e estamos sempre a tentar encontrar formas de ter mais equilíbrio entre o trabalho e a casa, e por vezes os dois mundos colidem. Quando isso acontece, por vezes podemos ouvir os nossos filhos a gritar no fundo de uma chamada em conferência, ou a aparecer no estúdio quando estamos a tentar filmar e temos de fazer 50 repetições. Pedimos imensas desculpas, mas no fundo sabemos que a maioria das pessoas compreende e, para aquelas que não compreendem, tudo bem. No final do dia, somos mães antes dos patrões. Somos duras como pregos e trabalhamos mais do que nunca, e os nossos filhos vêem-nos sempre a ser diligentes e a fazer as coisas. Esperamos que isso lhes dê uma forte ética de trabalho, e é isso que dizemos a nós próprias quando nos sentimos culpadas pelo muito que trabalhamos. Acreditamos que quando eles crescerem se vão lembrar das mães fortes que tiveram e que isso os vai inspirar a quererem ser iguais. Nós escolhemos esta vida. Ninguém no-la impôs e temos plena consciência desse facto.
Também estamos conscientes de como voltar a uma empresa ou a outras alternativas parece quase impossível depois de termos provado a doçura de sermos os nossos próprios patrões e a liberdade que isso nos traz em certas áreas. Podemos ser tão vibrantes, ousados e criativos quanto quisermos, não há limites para o que podemos fazer. Os nossos filhos orgulham-se de nós e pensam que somos Deusas e que podemos fazer tudo o que nos propusermos. E podemos. Estamos dolorosamente conscientes dos sacrifícios que impomos aos nossos filhos e às nossas famílias, sacrifícios esses que eles não quiseram fazer. Enviar aquela mensagem de texto à nossa cara-metade a dizer "Omw, adoro-te, até breve" e demorar mais 45 minutos a chegar a casa porque um cliente de última hora entrou na nossa loja acontece muitas vezes e o jantar está agora atrasado uma hora e perdemos a nossa reserva. Não poder acompanhar a visita de estudo do nosso filho, vezes sem conta, porque um dos nossos empregados telefonou, ou porque tínhamos uma reunião que tínhamos de ir, e o nosso filho fica triste e desiludido porque estava tão entusiasmado e orgulhoso por nos ter lá com ele. A lista poderia continuar sem parar. Eles não negociaram nem pediram isto, mas mostram-nos graça e compreensão, e por vezes sentimos que não as merecemos. E então choramos. No duche, no carro, por vezes silenciosamente nas nossas almofadas à noite. Somos uma raça rara, e a nossa raça está a crescer rapidamente. Cerca de 1800 empresas são fundadas diariamente por mulheres, o que significa que em breve seremos a maioria dos empresários deste país nos próximos 5 anos, de acordo com fontes do Business News Daily. Não há razão para continuarmos a manter as nossas histórias de luta em silêncio, uma vez que há tanto poder não aproveitado na autenticidade e na realidade. De acordo com estas estatísticas, não estamos de forma alguma sozinhas no nosso percurso e encorajo vivamente todas as mães empresárias a viverem a sua verdade: em voz alta, vulneráveis e ousadas. Estamos aqui, a ouvir a sua voz, a apoiá-la e prontos para a abraçar, com um saco de gelo na mão.
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